Het zijn maar druppels aan een blaadje
of eikels aan een tak.
Vroeg of laat dan vallen ze
en worden ze vertrapt.
Het zijn maar loze brieven in een lade
vol passie en van vuur.
Maar bij het herlezen
wekt het enkel gal en zuur.
Een lange wandeling zonder enige bestemming
door een pikzwarte nacht.
Waarom nog huiswaarts keren
er is niets dat op je wacht.
Het zijn maar gedachtes van de eenzaamheid
een loos verlangen van ooit.
Verlangend naar een hart
wat hopelijk snel ontdooid.